ASPIRADORA PORTATIL

2011-07-14T11:49:00.000-03:00

emily

2011-07-14T11:48:00.000-03:00

Después de un gran dolor, uno se hace formal
Los Nervios se apoltronan, como Tumbas -
El Corazón ya tieso se pregunta
Si fue Él quien lo pudo soportar,
Si fue Ayer o hace Siglos.

Los Pies, igual a autómatas, recorren -
En el Suelo, en el Aire, en el Vacío -
Un sendero de Bosque
Que ha nacido al descuido,
Resignación de Cuarzo, como piedra -

Es la Hora del Plomo
-Si se la sobrevive, es recordada
Como quien soportó Nieves glaciales
-Frío -al principio- luego Aturdimiento
-Después dejarse ir -

Emily Dickinson

los que se van

2011-06-17T12:43:00.003-03:00

Entendí qué pasa con los que se mueren y con los que se van; vuelven en sueños y dicen: "Estoy, pero no estoy; estoy, pero me voy" y yo les digo: "Quedate otro ratito" y no dan ninguna explicación. Si se quedan lo hacen como ajenos, en otra cosa, y me miran como visitas lejanas. En esa región del olvido adonde han ido tienen otras profesiones y han adquirido otro modo de ser y todo lo que hemos peleado, hablado, comido y reído, pasa al olvido y no quiero yo conocer personas nuevas ni ver a mis amigos; en cuanto empiezo a hablar con alguien, ya lo mando yo misma a la región del olvido, antes de que le llegue el turno de irse o de morirse.

Hebe Uhart en Guiando la hiedra.

Poema del inocente

2011-05-08T16:45:00.001-03:00

Bien voluntarioso es el sol
en los arenales de Chicama.
Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza
y anda tras la lagartija inútil
entre esos árboles ya muertos por la sollama.
De delicadezas, la del sol la más cruel
que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.
Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,
y esta otra:
de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial
y ardió demasiado súbito y desmedido
como si fuera de pólvora.
No te culpes, quién iba a calcular tamaño estropicio!
Y acepta: el fuego ya estaba allí,
tenso y contenido bajo la corteza,
esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.
Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)
sin arrepentimientos
porque fuiste tú, pero tampoco.
Así
en todo.

José Watanabe

2011-04-06T10:54:00.001-03:00

1
otra vez me tildo pensando en nieve
mientras el ventilador que tumba el calor
hace lo suyo
cuelgo pensando en el polo norte

relajo pensando en una zona alejada de la ciudad
cubierta por nieve y la vegetación del caso: pinos y algo de verde
para que mastiquen los animales

y por ahí voy con las all star rojas
las mismas con las que estuve dando vueltas todo el día
voy, no en linea recta, tampoco explorando
más bien me guardo el tiempo
mientras doy pasos en la nieve mullida
con las suelas número 42, de goma

me adentro más y más en el paisaje
para estar más lejos
de la fuerza constructiva y destructiva de la civilización.
esto es puro, hermano, este lugar es puro

en un claro encuentro un grupo de alces
sin otra forma posible de comunicación levanto la mano
pero existe una diferencia entre la voluntad de ser parte de la fauna local
y la vinculación real con la fauna local

los alces no registran el hecho de que me siento uno con la naturaleza
y está bien que así sea, que exista esta separación
de uno que mira y los animales que hacen

los alces pastan
hunden el hocico en la nieve para buscar raíces masticables
sin reparar en el hecho de que los miro
es que antes
otros ya tuvieron la fantasía de recorrer
los territorios nevados

Jonás Gómez, El dios de los esquimales. Ediciones Diatriba (Santo Tomé)

2011-03-10T09:30:00.001-03:00

Cuando era pequeña, mi madre me llevaba de paseo por el parque Humboldt, junto a la orilla del río Prairie. Tengo recuerdos borrosos, semejantes a huellas dactilares en platos de cristal, de un cobertizo para barcos, una glorieta circular, un puente de piedra con arcos. El río desembocaba en una vasta laguna y en su superficie presencié un milagro singular. Un largo cuello curvo se alzó de un vestido de plumas blancas.

“Cisne”, dijo mi madre, percibiendo mi emoción. El ave golpeteó el agua resplandesciente con sus grandes alas y alzó el vuelo.

La palabra en sí apenas dio fe de su grandeza ni transmitió la emoción que me produjo. Su imagen me generó un deseo para el que no tenía palabras, un deseo de hablar del cisne, de decir algo acerca de su blancura, la naturaleza explosiva de su movimiento y la lentitud con la que había batido las alas.

El cisne se fundió con el cielo. Me esforcé por hallar palabras que expresaran mi noción de él. “Cisne”, repetí, no enteramente satisfecha, y sentí un cosquilleo, un anhelo curioso, imperceptible para los transeúntes, mi madre, los árboles o las nubes”.

Patti Smith en Éramos unos niños (2010).

taller

2011-02-25T14:08:00.001-03:00

hoy

2010-10-04T12:07:00.001-03:00

LO DE SIEMPRE

POSFACIO CON DEUDAS

No sé cómo empezar esto pero empiezo nomás. Hoy estaba almorzando en una pizzería y oí una conversación telefónica del cajero que estaba detrás del mostrador. “Escúcheme don Juan –decía el cajero-, la verdad es que cuando hablo con usted salen cositas…”. Se hablaba de comprar muy barato un hotel alojamiento por parte del cajero y de su invisible interlocutor. Hotel alojamiento aparte, lo importante era el cajero hablado.

No existen los poetas, existen los hablados por la poesía.

Cuando uno llama por teléfono al médico que se fue a Mar del Plata, una cinta magnética responde: “Esto es una grabación.”

Pues bien, así como eso es una grabación, lo que estoy escribiendo no es una justificación, es un agradecimiento, un hablar de deudas.

En realidad no es obligatorio leer lo que estoy escribiendo. Nadie espere una explicación de este libro. Simplemente quiero agradecer y de paso…Pero por’ai, y ese es el riesgo, lo que está adelante puede ser interpretado como el prólogo de esto, es decir que este es el fondo de la cosa, el fondo de la casa de mi infancia en Paraná entre durazneros, mandarinos, yuyos, ortigas y gatos vagos, negros, barcinos y atigrados.

Mi agradecimiento es para la gente que habla, para la gente que se mueve, mira, ríe, gesticula…para la gente que constantemente me está enviando esos mensajes fuera de contexto, esos mensajes que escapan de la convención de la vida lineal y alienada.

Las conversaciones de borrachos son a veces obras maestras del sinsentido, del puro juego de los significantes. Mi agradecimiento también.

La música es un lenguaje de puros significantes, es el gran arte. Y yo me muero de envidia, porque en realidad soy un músico fracasado. Pero la música, en especial el jazz moderno en permanente evolución, ha sido y es lo único que me ha enseñado la verdadera estética operativa.

Macedonio Fernández me ayudó a redescubrir ese mundo que yo quería olvidar tal vez para poder trepar mejor…Un buen día me encontré en Buenos Aires con que quería irme a Europa…Evidentemente estaba a un pelo de ser porteño. Pero no me fui a Europa, ni creo que me vaya nunca. No señor, ni beca ni vaca, me quedo aquí.

Macedonio Fernández me hizo comprender que las reuniones de argentinos, incluso en Buenos Aires, son largas ruedas de mate, donde uno charla, se ríe y se pone triste…Que esas reuniones son verdaderas fiestas de lenguaje.

Yo me he reído con estos (¿mis?) poemas, y por momentos dejé de reír. Pero eso es cosa mía. No sé si pasa algo. Gracias, Macedonio, de todos modos, por atajarme y explicar, es decir por hablar de lo que se es hablado.

Todo lo que digo puede parecer muy racionalista, pero en realidad soy entrerriano primero, después tucumano y salteño. Mis amigos de aquí me acusan de franchute. Realmente no sé qué decir.

La verdad, y eso no lo discute nadie, es que nací en la década del veinte mitad más o menos, es decir que estoy más lejos del nacimiento que de su antípoda.

No tengo nada que ver con el populismo ni con la filosofía derrotista del tango. Soy entrerriano, medio tucumano y salteño, en Buenos Aires. Una especie de “entrerriano, etc., etc., hasta la muerte” que vive en Buenos Aires, así como hay “argentinos hasta la muerte” que viven en París. En fin, ¡no hay belga que valga!

Hablar de la humanidad en abstracto me parece el colmo de la pedantería, paternalismo y solemnidad (las cosas que odio más). El hombre es para mí mis amigas y amigos, presentes, pasados y futuros, y también mis enemigos. No soy místico, no quiero salvar a nadie, sólo quiero.

Soy ateo, como Dorotea y Timoteo. Prefiero el Libro de los Muertos, egipcio, y el Gilgamesh, asirio, llenos de palabras que evocan hombres como mis amigas y amigos, y no el libro de cabecera de los poetas y los capitalistas norteamericanos.

No creo en la poesía cantada ni recitada. (No creo en el café concert para desculpabilizar empresarios izquierdistas.)

La poesía debe leerse. La única poesía que no se lee es la de los actos y las palabras que no se proponen ser poéticas.

En fin, el lenguaje es para mí la única realidad. Esto no es ninguna novedad, es una simple afirmación. Si la realidad está en alguna parte, está en el lenguaje.

La primera tarea del hablado por la poesía ha sido nombrar las cosas, las cosas que no son las cosas sin las palabras. Pienso que el realmente hablado por la poesía es el que sigue y seguirá nombrando las cosas, es decir cambiándolas, transformándolas continuamente. La poesía es renovación, subversión permanente.

Insisto en que no hay poetas, hay simples vectores de poesía.

En un verano de cuarenta y cuatro grados en un pueblo de Santiago del Estero me acordé de los que se dicen poetas cuando vi en una canilla reseca unas moscas que hubieran dado todo por una gota de agua. Así es, los llamados poetas se disputan las canillas, pero el agua no les pertenece…ni la tierra, ni el aire, ni nada. ¡Hay que conformarse nada menos que con las palabras!

No creo en los géneros literarios. Cada persona tiene su propio discurso permanente, un río perenne y subterráneo que constantemente amenaza desbordarse. La mayoría de la gente le pone diques, pero así y todo a veces su rumor se escucha. La prosa es poesía o nada. Entre la escritura que llena toda la página y la que no la llena hay sólo una diferencia de escandido, de tempo, de períodos. Es un poco, pero muy a grandes rasgos, la diferencia entre la música sinfónica y la de cámara.

En suma, las fuentes de la poesía están en la infracción constante de la convención que nos vendieron como realidad. En todo lo gratuito, en el amor, en el lenguaje de los chicos, en las conversaciones sin límite de tiempo (...¡tómese otro mate!), en las situaciones límite en que los discursos de los otros movilizan enérgicamente el discurso de uno y viceversa.

en boulevard perón

2010-10-01T09:59:00.003-03:00

Cool light

2010-09-27T12:18:00.000-03:00

Un farol redondo de luz fría
se ilumina a sí mismo;
no alumbra nada fuera de su esfera.

Ha quedado vacía
la noche alrededor.

Beatriz Vignoli, en Bengala (ed. Bajo la luna)

necrológicas tristes

2010-08-22T11:35:00.002-03:00

adiós adiós rodolfo enrique

poema encontrado

2010-08-05T13:36:00.003-03:00

De todas las luces que bebe el manso río,
una sola habré de recordar.
(En las colinas
se esparce una ciudad de diminutos prismas)
Pronto estaré lejos, aunque aún lo ignore,
y el hombre que duerme a mi costado
también ha de pasar
como las aguas verdes
de luz
bajo los puentes.

(de: Hijas del mar)

Celia Fontán

(De: Las 40 - Poetas Santafesinas 1922-1981,
Concepción Bertone, compiladora,
Ecic. UNL, 2008)

2010-07-11T19:05:00.001-03:00

Preludio

2010-07-06T18:38:00.000-03:00

Después, después el viento entre dos cimas,
y el hermano alacrán que se encabrita,
y las mareas rojas sobre el día.
Voraz volcán: aureola sin imperio.
El buitre morirá: laxo castigo.
Después, después el himno entre dos víboras.
Después la noche que no conocemos
y extendido en lo nunca un solo cuerpo
callado como luz. Después el viento.

David Rosenbaum-Taub, Cortejo y Epinicio

it´s coming...

2010-06-04T13:00:00.001-03:00

este jueves

2010-06-01T21:33:00.000-03:00

2010-05-31T14:15:00.002-03:00

es hermoso ver bajar de la montaña los pies del mensajero de la paz

2010-05-20T11:44:00.001-03:00

será que no todo está así de mal

2010-05-19T08:26:00.003-03:00

Córdoba y su diario sábana local, como siempre, moldeados al calor de la inquisición

2010-05-17T19:06:00.003-03:00

resentidas por exceso de humedad
las flores del cedrón no están tan blancas
otoño
el corazón no cuenta demasiado
inestable
desnudo
volando en círculos
dentro de una nube
la mente se detiene
picaflor suspendido
estrella que se incendia
clavada entre mariposas raras

Jorge Naparstek, Shampú en los ojos. Ed Del Dock, 2010.

pampa

2010-05-12T10:40:00.003-03:00

El hombre de la llanura está siempre en el interior de una semiesfera, en el centro exacto de la base, bajo la bóveda celeste que es como una pantalla en la que va apareciendo un espectáculo cambiante, abstracto, la luna, el sol, las estrellas y las nubes hasta que un capricho vagamente figurativo los borronea, como la forma de una nube, un pájaro, o una bandada de pájaros, cuya formación en ángulo se obstina sin embargo en perpetuar la abstracción.

Juan José Saer en El río sin orillas.

cabeza de alcaucil

2010-05-07T11:15:00.001-03:00

2010-05-04T10:52:00.001-03:00

Vuelta de paseo

2010-04-24T20:16:00.003-03:00

Asesinado por el cielo,
entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré caer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.
¡Asesinado por el cielo!

Federico García Lorca, Poeta en Nueva York

ahora sí

2010-04-16T11:50:00.001-03:00

Así dicen

2010-04-15T15:31:00.002-03:00

"Los 50 metros de la construcción se vinieron abajo en una veloz secuencia de arriba hacia abajo, cayendo finalmente hacia el interior del predio de 12 mil metros cuadrados"

no sabía que existía

2010-04-07T11:30:00.001-03:00

Wikileaks, las filtraciones del poder al acceso de los cibernautas.

si tenés menos de 18

2010-04-04T12:39:00.001-03:00

Sobre el Paraná

2010-03-30T13:35:00.002-03:00

"No se puede decir que el río cambie de una manera en invierno y de otra manera en verano. Cambia. Eso es todo. Las islas, por el contrario, parecen distintas con cada estación que llega. No sólo por la intensidad del verde, en el verano, sino por algo mucho más sutil. En el invierno, desde el río abierto, se pierden en una lejanía brumosa. De pronto están, de pronto no están. Uno duda del río y piensa que es imposible llegar alguna vez, a pesar de toda esa tenue ansiedad que lo aísla y lo mece y lo acongoja en parte. Más bien son un borde ilusorio, una sombra que oscila con el horizonte, hacia el oeste. Si por fin logra acercarse, entonces parecen todavía más remotas, habitadas por el silencio y la soledad y por una tristeza irreparable.

En el invierno la luz se refugia en lo alto. Amanece y oscurece en lo más encumbrado del cielo, muy lejos de la superficie. En verano sucede lo contrario. La luz comienza a brotar desde las mismas islas, y, empujando por allí, desborda hacia el resto del día. En la mitad de la mañana, las islas parecen alegres barcazas mecidas por el agua. Si uno navega hacia las islas, navega hacia la claridad. Y hacia ese extraño bullicio que ha ido cobrando intensidad a medida que madura el estío.

Todo esto sucede en forma imperceptible. Esto de la madurez. Uno mismo es invierno, uno mismo es verano. Pero, de cualquier forma, está bastante claro que todo proviene del norte. La ansiedad y el bullicio y la propia luz. Toda esa exaltación y ese frenesí del verano.

Entre la media mañana y la media tarde, las islas brillan con una luz intensa y pareja, adormecidas al sol. Parecen un poco chatas. Un trazo de luz, un trazo de sombra. Nada de medios tonos. El aire sofoca. La arena en las playas cruje levemente. Hay un silencio espeso e hirviente. La atmósfera es arriba diáfana, pero a ras de suelo vibra y ondula de manera extraña. Luego el silencio se transforma en un zumbido interminable. Pero esto es una parte del verano. En el amanecer y en el anochecer, el día da lo mejor de sí. Y después queda la noche. La brisa del amanecer es fresca y el pescador se estremece levemente. Llega desde el río y sobresalta a las islas. Entonces comienza ese bullicio y ese cosquilleo en la sangre y esa ansiedad que empuja al hombre hacia el horizonte. Un ángel, o algo por el estilo, acaba de pasar rozando el agua y los cabellos adormilados del hombre dormido dentro del bote. Es demasiado veloz para los ojos del hombre y vino hendiendo la media luz del amanecer, que hace confusas todas las cosas. Apenas se siente el roce pero es suficiente para turbarlo a uno. Ahora debe estar allá, hacia el norte, detrás de las primeras islas. Lo convoca a uno y lo apremia. Es necesario partir."

Haroldo Conti, Sudeste.

otra más del delirante del siglo

2010-03-22T11:47:00.000-03:00

confesionario

2010-03-16T22:03:00.000-03:00

The harmony of overwhelming and collective murder

2010-03-12T16:22:00.003-03:00

Jungle: "I love it against my better judgement". Werner Herzog

Tristes necrológicas de enero

2010-02-23T01:01:00.002-03:00

Lhasa, Rhomer y Salinger.

dos petit tesoros

2010-02-10T11:56:00.005-03:00

Cijbrecht Lijtens

Frederic Edwin Church

Adiós a Jerome David

2010-01-30T23:57:00.003-03:00

"Aun así, estoy en completo desacuerdo con los expertos en estas cuestiones - los eruditos, los biógrafos y sobre todo la aristocracia intelectual ahora vigente, educada en una u otra de las grandes escuelas psicoanalíticas - y les reprocho con la mayor acrimonia lo siguiente: ellos no escuchan como es debido los gritos de dolor. No pueden, claro. Son una casta de orejas de lata. Con tan defectuoso equipo, con esas orejas, ¿cómo es posible rastrear el dolor, por el sonido y la calidad tan sólo, hasta su fuente? Con tan lamentable equipo para escuchar lo que se puede escuchar y quizás verificar son unos pocos armónicos aislados y débiles - ni siquiera contrapunto - que salen de una infancia perturbada o de una libido desordenada. Pero ¿de dónde procede en general el grueso, toda la carga del dolor? ¿De dónde debe proceder? ¿ No es en realidad el único vidente que tenemos sobre la tierra?"

What Keeps mankind alive?

2010-01-01T20:18:00.003-03:00

You gentlemen who think you have a mission
To purge us of the seven deadly sins
Should first sort out the basic food position
Then start your preaching, that’s where it begins

You lot who preach restraint and watch your waist as well
Should learn, for once, the way the world is run
However much you twist or whatever lies that you tell
Food is the first thing, morals follow on

So first make sure that those who are now starving
Get proper helpings when we all start carving

What keeps mankind alive?

What keeps mankind alive?
The fact that millions are daily tortured
Stifled, punished, silenced and oppressed
Mankind can keep alive thanks to its brilliance
In keeping its humanity repressed
And for once you must try not to shriek the facts
Mankind is kept alive by bestial acts

Kurt Weill y Bertolt Brecht

Camisea, 27/4/1981

2009-12-18T15:29:00.002-03:00

En la selva encontré una planta de hojas carnosas, que siempre levanta hacia el cielo sus dos hojas superiores plegadas como para un rezo. Un zarcillo fino, de aspecto tierno como un helecho, se posa tan pegado a la corteza de los árboles, por las que trepa de forma delicada y estética y homicida, que varias veces pensé que estaba pintado con laca mate. Sobre las lianas crece el musgo; en los lugares nudosos donde el musgo crece más denso, crece a su vez desde el musgo una planta de hojas como orejas de conejo: un parásito sobre un parásito sobre un parásito.

Werner Herzog, Conquista de lo inútil

2009-12-09T12:53:00.002-03:00

Lamberti

2009-12-02T22:48:00.004-03:00

Estaba en la tierra caliente y levanté los ojos.

Le hablé a la piedra encendida por siempre en la altura.

Le pedí: la consumación de todo lo visible,

la combustión espontánea, el granito calcinado por su beso.

¿Para qué? Para que no quede más que el amor,

la tenue sombra de un corazón desangrado,

el canto del grillo.

Iquitos, 3/7/80

2009-12-01T11:52:00.002-03:00

Profundamente enemistado con la naturaleza tuve un encuentro con la gran boa constrictora, que asomó la punta de su cabeza a través de la malla metálica de su jaula de lata y me miró larga y fijamente a los ojos. Tercamente confrontados el uno con el otro, reflexionamos acerca del parentesco de las especies. Puesto que era escaso, ambos nos pusimos tristes y nos separamos. Afuera, contra el mundo del jardín, hacia donde están los bananos, construyeron un baño y al piso le pusieron hormigón, pero antes de que el concreto se secara las hormigas ya se habían cavado tubos y túneles.

Werner Herzog, Conquista de lo inútil, ed. entropía (trad. Ariel Magnus)

ahora sí

2009-11-17T10:44:00.001-03:00

2009-11-11T20:13:00.001-03:00

es cachito?

2009-10-22T15:03:00.002-03:00

El bar de la estación de Valentín Alsina

2009-10-09T17:02:00.000-03:00

Paisaje de desván de cosas inconclusas y ya viejas
arrumbadas sin orden.
La luz dorada de la tarde de verano
lo vuelve bello como una mano muerta.

El andén silencioso sin los trenes.
Tu Citroen estacionado afuera.
Si esto fuera una película francesa
vendríamos huyendo de algo.

Nos sentamos en el bar casi desierto
por donde el tiempo hace veintiséis años que no pasa.
Las paredes son de un verde espeso, como en un óleo
y los espejos parecen aguas estancadas.
En el silencio antiguo, el tiempo se ahonda
y reconozco, en los bananeros iluminados por el sol
al otro lado de las vías de maniobras, un lugar de mi infancia.
La puerta del bar enmarca ese fragmento de otro tiempo
que aquí, al sur de todo, se ha conservado intacto.

Allá está la cortina de tiras de hule
de cuyas estrías guardo un recuerdo táctil.
Aquellas cortinas venían multicolores
y hacían "flap, flap, flap" cuando se las atravesaba
a gran velocidad y baja altura
siendo niños, sin una imagen que cuidar.
Ah, volver a ser así de leves.
Irnos de todo. Irnos de nuestras vidas.
Pagar todas las deudas y vender todo
y venirnos a vivir aquí y ahora,
de vacaciones por toda la eternidad
al presente que es nunca.

Mirás por la ventana como desde un tren.
Quizás estemos realmente huyendo de algo.
Tu cara blanca, dorada por la luz
es absoluta, como en un óleo de Hopper.
Hablar, decir "la luz", decir "Hopper", es arruinarlo todo.
En realidad, no deberíamos decir nada.
Sólo tenemos esto. El sol que cae.
Aquel edificio que lo tapa.

Beatriz Vignoli

cría

2009-10-04T14:35:00.002-03:00

cada tanto entraban a desconocerse
y hoy todavía
te jode que te pregunte
vos y tus hermanos siete u ocho
el número siempre me confundo nunca sé
los nombres todos
tenían apodos a vos Peco
también te cabe la duda al listar
todos esos críos puro destete
amontonados como perejil en maceta
o como negros en desgracia
en orden de mayor a menor nadie te sopla:
Francisca Rosa, Pichina. después yo (el presente).
Federico Carlos, Chon. Nildo Amado. Roberto.
Ángel Raúl, Piti. Bernardo Rubén, Tiso. Mirta Mabel.
y pará de contar.

Laura Pratto en Cría.

PJ

2009-09-16T12:33:00.002-03:00

Dear darkness, won´t you cover, cover, me, again.

debate a la deriva

2009-09-07T08:30:00.007-03:00

Teníamos el cielo allá arriba, todo salpicado de estrellas, y solíamos tumbarnos de espaldas y mirar las estrellas y discutir sobre si fueron hechas o sólo ocurrieron. Jim creía que fueron hechas, pero yo creía que ocurrieron, pensé que hubiera costado demasiado tiempo hacer tantas. Jim dijo que la luna podría haberlas puesto; bueno, eso parecía bastante razonable, así que no dije nada en contra de la idea, porque he visto una rana poner casi tantos huevos, y por eso estaba claro que una cosa así se podía hacer. Solíamos mirar también las estrellas que caían y verlas trazar sus rayas. Jim creía que se habían estropeado y que por eso las habían tirado del nido.

Mark Twain en Las aventuras de Huckleberry Finn.

geometría

2009-08-18T09:47:00.002-03:00

He leído que el pasado y el futuro son una espiral cada una cuyas vueltas contienen a la próxima y predicen su forma. Quizás sea así, pero mi propia vida me ha parecido más bien una serie de círculos cerrados, de anillos que no se desarrollan con la libertad de una espiral. Para mí, pasar de uno a otro de esos círculos significa un salto, no un deslizamiento suave. Lo que me debilitaba era el intervalo entre ellos, la espera mientras no sabía hacia dónde debía saltar.

T. Capote, El arpa de hierba.

Ulysses and Circe

2009-08-06T21:11:00.002-03:00

De joven tomó deciciones estratégicas
pero en la madurez acepta su futuro
lleno de incertidumbre:
él morirá, como otros, por voluntad divina,
ahogando a su última tripulación
en un océano sin explorar

buscando un mundo deshabitado
más allá del sol
perdido en la ruidosa insolencia de un gran viento.

Traducción casera de Día a día Robert Lowell

2009-07-10T09:49:00.004-03:00

De acuerdo con Lopresti.

2009-06-11T10:33:00.001-03:00

a 39 años

2009-06-02T13:06:00.000-03:00

imagen

2009-06-01T11:09:00.003-03:00

Cualquier creación tiende a la sencillez. A una expresión sencilla en grado máximo. El tender hacia la sencillez supone un tender hacia la profundidad de la vida reproducida. Pero el encontarr el camino más breve entre lo que se quiere decir o expresar y lo realmente reproducido en la imagen finita es una de las tareas más costosas en un proceso de creación. La tendencia hacia la sencillez supone una atormentada búsqueda de la forma de expresión adecuada para esa verdad que ha conocido el artista.

El tender hacia la perfección inspira al artista para llegar a descubrimientos interiores, para esforzarse éticamente en gran manera. El ansia de lo absoluto es la tendencia que impulsa el desarrollo de la humanidad. Y precisamente con esa tendencia fundamental va unido para mí el concepto de realismo en el arte. El arte es realista cuando intenta expresar una idea moral. El realismo es inclinarse hacia la verdad, y la verdad siempre es bella. Aquí, la categoría estética corresponde a la ética.

Andrei Tarkovski en Esculpir en el tiempo.

2009-05-27T22:06:00.000-03:00

Para los tejados se cortaron juncos.

En cañas olvidadas

se esparce nieve suave.

Basho

Poética al Día

2009-05-19T20:36:00.001-03:00

l´enfer

2009-05-15T09:04:00.000-03:00

atget

2009-05-12T13:17:00.003-03:00

Mira Sam, si este libro es tan corto, confuso y discutible, es porque no hay nada inteligente que decir acerca de una matanza. Después de una carnicería sólo queda gente muerta que nada dice ni nada desea; todo queda silencioso para siempre. Sólo los pájaros cantan.

¿Y qué dicen los pájaros? Todo lo que se puede decir sobre una matanza; algo así como "¿Pío-pío-pí?"

Kurt Vonnegut en Matadero cinco.

una que sepamos todos

2009-05-06T13:04:00.004-03:00

. 47. Lo confieso: no puedo leer el libro de memorias de Neruda sin sentirme mal, fatal. Qué cúmulo de contradicciones. Qué esfuerzos para ocultar y embellecer aquello que tiene el rostro desfigurado. Qué falta de generosidad y qué poco sentido del humor. 48. Hubo una época felizmente ya pasada de mi vida en que veía por el pasillo de mi casa a Adolf Hitler. Hitler no hacía nada más que caminar pasillo arriba y pasillo abajo y cuando pasaba por la puerta abierta de mi dormitorio ni siquiera me miraba. Al principio pensaba que era (¿qué otra cosa podía ser?) el demonio y que mi locura era irreversible. 49. Quince días después Hitler se esfumó y yo pensé que el siguiente en aparecer sería Stalin. Pero Stalin no apareció. 50. Fue Neruda el que se instaló en mi pasillo. No quince días, como Hitler, sino tres, un tiempo considerablemente más corto, señal de que la depresión amenguaba. 51. En contrapartida, Neruda hacía ruidos (Hitler era silencioso como un trozo de hielo a la deriva), se quejaba, murmuraba palabras incomprensibles, sus manos se alargaban, sus pulmones sorbían el aire del pasillo (de ese frío pasillo europeo) con fruición, sus gestos de dolor y sus modales de mendigo de la primera noche fueron cambiando de tal manera que al final el fantasma parecía recompuesto, otro, un poeta cortesano, digno y solemne. 52. A la tercera y última noche, al pasar por delante de mi puerta, se detuvo y me miró (Hitler nunca me había mirado) y, esto es lo más extraordinario, intentó hablar, no pudo, manoteó su impotencia y finalmente, antes de desaparecer con las primeras luces del día, me sonrió (¿como diciéndome que toda comunicación es imposible pero que, sin embargo, se debe hacer el intento?). 53. Conocí hace tiempo a tres hermanos argentinos que murieron intentando hacer la revolución en países diferentes de Latinoamérica. Los dos mayores se traicionaron mutuamente y de paso traicionaron al menor. Éste no cometió traición alguna, y murió, dicen, llamándolos, aunque lo más probable es que muriera en silencio.

Bolaño. CARNET DE BAILE. PUTAS ASESINAS.

2009-05-01T13:51:00.001-03:00

2009-04-30T11:22:00.001-03:00

Contra elatropello realizado por Espectáculos Públicos de la Municipalidad de Córdoba,en el Teatro La Luna durante el encuentro de los cineclubes de córdoba.

CONVOCAMOS: a toda la comunidad artística de la ciudad , a su público y a la ciudadaniatoda, a sumarse el sabado 2 de mayo, “a partir” de las21hs. en la Sala Teatro La Luna, Pasaje Escuti 915 Bº Guemes, y rodear desolidaridad la sala. Por el derecho a construir un espacio artístico deincluisión social, por el derecho al trabajo, la creación y difusión denuestra cultura.

INVITAMOS: A todos los artistas a sumarrse despues de sus funciones a participar.
Adhiereny convocan: Asociación Argentina de Actores. Coordinadora del Arte Teatral yRed de Salas de Teatros Independientes. Cineclubes de la pcia de Córdoba.

AGRADECEMOS: difundir este material para hacer conocer a la ciudadania toda la problemáticade la Luna en esta ocación y de la red de salas de teatros independientes decórdoba.

Sinecesitan ponerse en contacto con nosotros: Asoc. Teatro La Luna: 0351 460 8471

CARTA ABIERTA

En unhecho inédito en nuestros 23 años de historia, el viernes 24 de abril, hemossido clausurados por inspectores municipales, en medio de un procedimientocompletamente viciado de irregularidades, donde se alude a una supuesta faltade habilitación municipal por parte del teatro, que no es tal. Unprocedimiento donde no faltaron las amenazas y la descalificación del públicomediante expresiones discriminatorias.
Noshizo recordar viejos tiempos de Dictadura …
Funcionariosde Espectáculos Públicos, en franca actitud intimidatoria, se negaron a revisarla documentación que avala el funcionamiento de la Sala, y sin que mediararazonamiento alguno, se procedió a cerrar este Centro Cultural y a dispersarnuestro público como si se tratara de una reunión ilegal, en un accionar en elque se avasallaron unos cuantos derechos que nos asisten.
Amenazaroncon “volver siempre” todos los fines de semana. Y hasta objetaronque no hubiera personal de seguridad en nuestro ingreso (¿un“patovica”? … ¿con quiénes nos habrán confundido?).
Lasmáximas autoridades de Cultura, al tomar conocimiento, han expresado susdisculpas y hasta han manifestado no tener nada que ver con este proceder.
PeroLa clausura sigue y no se nos han restituido nuestros derechos a accionarculturalmente en nuestro propio teatro, si no que se nos pide, medianteintimación del Tribunal de Faltas, a que concurramos al mismo organismo que nosatropelló tan burdamente, esto es, a la Dirección de Espectáculos Públicos dela Municipalidad de Córdoba, para que vuelva a inspeccionarnos. Es decir, paraque hagan una segunda inspección verificando lo que no quisieron verificarantes.
Estoque sucede en TEATRO LA LUNA, forma parte de un estado de cosas que ha llegadoa un límite pocas veces visto en democracia y es síntoma de la parálisis ydesarticulación que vive todo el sector público de la Cultura de Córdoba y desus Centros Culturales sin rumbo, donde parece que la impotencia ha ganado labatalla a sus autoridades.
Elcambio y recambio de Personal Directivo , también ha sido, una muestra de estafalta de Plan y Política Cultural, que lamentablemente, ya es epidemia en laciudad desde hace varios años.
Queremosanunciar que seguiremos trabajando como lo hemos hecho siempre, sin papeles ocon papeles, puesto que ninguna burocracia municipal podrá detener a quieneshacemos cultura libre en Córdoba, ni podrá ocultar, el desmanejo del queestamos siendo víctimas junto a toda la ciudadanía. Por lo tanto nuestrasactividades culturales se desarrollarán en otros marcos. No dejaremos que laideología y las políticas culturales de nuestro espacio sean definidas desdeafuera.
Pensamos,luego de dolorosas evaluaciones, que nos encontramos inmersos en una burocraciaque dificulta y no propicia la creación. Que las salas de Teatro Independienteestán indefensas si no se aplica la ordenanza que nos regula.
Seguimospensando que hay que trabajar inclusivamente, que todos tenemos derecho al Artey a engrandecer nuestra cultura. Que las poblaciones de zonas con menosoportunidades deben ser consideradas e incluidas con sus estéticas, sus formasde habitar el barrio y las calles y que la construcción de la cultura tambiénse nutre de decisiones como ésta.
Agradecemos infinitamente el apoyo recibido por compañeros, artistas de todas lasdisciplinas que nos han brindado su aliento y nos han asistido y aconsejado.

SR. INTENDENTE Y AUTORIDADES DECULTURA: SI NO HACEN … AL MENOS DEJEN HACER.

LOS QUE REPUDIAMOS EL CIERRE DETEATRO LA LUNA, FIRMAMOS AL PIE, AGREGANDO NUESTRO DNI Y LUGAR DE RESIDENCIA.

PERI LABEYRIE. DNI 17003669CORDOBA.
Asociación Cultural Israelita deCórdoba ACIC . Av. Maipú 350 Córdoba
Liliana Rucovsky DNI13.153.902 Córdoba

prodigio

2009-04-28T11:10:00.001-03:00

en una de las últimas entregas, botánica oculta

2009-04-16T10:45:00.003-03:00

Laurel:
Árbol consagrado a Apolo. La Dafnomancia es una de las diversas formas de magia adivinatoria, muy usada en la antigüedad. El material empleado en esta ceremonia eran las ramas de laurel, con el cual se coronaba a los adivinos. Practicábase de dos maneras. La una consistía en echar al fuego una rama seca y, por chisporroteo, el centelleo y por el humo producido durante la quema, se sacaban los presagios. Estos eran inciertos cuando la rama se consumía sin hacer ruido alguno, mas se vaticinaba con toda certidumbre cuando chisporroteaba ruidosamente, las chispas eran abundantes y se obtenía una finísima humareda. Era, además, todo esto, un buen augurio. La otra manera de predecir consistía en mascar unas hojas tiernas de laurel; el augur cerraba los ojos y empezaba el trabajo de concentración mental; y al cabo d eun tiempo, más o menos largo, daba la respuesta a la consulta que se le había hecho. Esta última forma de adivinación es la que practicaban las Pitonisas, las Sibilas y los Sacerdotes de Apolo, y por esto eran llamados dafnéfagos, es decir, comedores de laurel. Cálido y seco. Sol en Leo o Luna en Piscis.

Paracelso.

por colombia

2009-03-27T09:35:00.000-03:00

si te llevás la imagen, citá el autor

Marzo para dos colores

2009-03-02T20:34:00.002-02:00

Uno se viene aproximando El otro espera
La piedra al sol relumbra por la carretera
Se dan la mano
Camisa roja Camisa azul En el aire
Ascienden Globos de papel

Raúl Gómez Jattin, Amanecer en el Valle del Sinú, antología poética.fce

no comment

2009-01-15T15:35:00.003-02:00

cito de artículo del día en diario el país:
"Israel ha empleado bombas prohibidas de fósforo blanco; provocado la expulsión de sus hogares de más de 90.000 personas; abatido a mujeres cuando abandonaban casas portando bandera blanca; médicos y enfermeros fueron baleados cuando trataban heridos; han destruido sistemáticamente infraestructuras civiles; han impedido que ambulancias atendieran a niños hambrientos que esperaban auxilio sobre los cadáveres de sus madres; bombardeado escuelas. El poder de disuasión de Israel ha sido ya restablecido, opinan Barak y el Estado Mayor."

prensa

2009-01-12T10:57:00.002-02:00

se recomienda visitar a diario elpais.es para enterarse un poquitín más de cómo van las cosas por medio oriente. los diarios argentinos, como siempre, brillan por su miedo fatal a decir las cosas como son, y por su uso de eufemismos y recursos estilísticos para evitarlo a toda costa.

Contra la guerra

2009-01-11T23:55:00.002-02:00

Hasta la mejor arma
es una herramienta infeliz,
odiosa a los seres vivientes.
Así, el seguidor del Camino
se aparta de ella.

Las armas son herramientas infelices,
que no eligen las personas cavilosas
para utilizarlas tan sólo cuando no queda otra opción,
y con calma, espíritu tranquilo
y sin disfrute.
Disfrutar utilizando las armas
es disfrutar matando personas
es perder lo que a uno le corresponde en el bien común.

Está bien que se llore y se lamente
el asesinato de mucha gente.
Está bien que un vencedor en la guerra
sea recibido con ceremonias fúnebres.

Capítulo 31 del Tao Te King, de Lao Tsé, Versión de Ursula K Le Guin, trad Francisco Páez de la Cadena

la ferocidad de quien se cree absuelto

2009-01-09T13:57:00.003-02:00

poesía eufemística de la matanza

2009-01-02T15:26:00.002-02:00

ahora plomo endurecido, antes justicia infinita, tormenta del desierto y otras tantas que no recuerdo, o que optan por la omisión.

Peter Street

2008-12-29T14:26:00.003-02:00

Casi llegué a querer esta calle;
cada vez que pasaba mirando hacia arriba
para colgarle el rostro de mi padre a una ventana, me sentía

contenido en su mirada. Hoy hay una obra en construcción
donde estaba el hospital, y me detengo y miro
estúpidamente el aire vacío, buscándolo.

Casi rogaría que aún hubiera algún dolor
como una imperfección de la estructura, algo inaliviable
esperando en el encofrado, entre los pisos, en algún

cuarto secreto, obstinado. Una grúa se mueve
delicadamente en el cielo, con su propio lenguaje.
Olvida todo eso, me digo al pasar, que sea

una casa maravillosa, que la música deambule por los pasillos,
que haya alegría fácilmente, que el terco corazón
de San Valentín llegue flotando desde Whitefriar Street

para imponerse, para curar las heridas, para levantar a mi padre
de su cama,
para dejarlo descolgarse por el ladrillo apagado, sin esfuerzo,
y salir corriendo con su vida en las manos.

Peter Sirr en Peter Street y otros poemas, BAJOLALUNA ediciones, traducción de J. Fondebrider y G. Gambolini

levantensen

2008-11-25T19:08:00.001-02:00

límites

2008-11-14T09:10:00.000-02:00

2008-10-25T13:04:00.002-02:00

Aunque los seres sensibles son innumerables, hacemos voto de salvarlos. Aunque nuestros malos deseos son incontables, hacemos voto de suprimirlos. Aunque la enseñanza no tiene límites, hacemos voto de abarcarla toda. Aunque el budismo es inalcanzable, hacemos voto de lograrlo.

2008-10-23T11:05:00.001-02:00

dos en uno

2008-10-21T00:46:00.003-02:00

Alción editora y Documenta escénicas
invitan a la presentación del libro

Miércoles 22 de octubre a las 20 hs
.
Presentan: Claudia Santanera
.
Música: José Ianniello ( Guitarra, Bs As)
.........Emilia Daveloza ( Saxo, Cba)
.
Proyección y fotografía: Melina Passadore

Documenta escénicas: Lima 364, Córdoba.

¡La próxima vez ponerse de acuerdo, si vous plait!

festen

2008-10-15T23:14:00.002-03:00

Funeral de La Creciente

La editorial que cambió el rumbo de la lit. cordobesa cierra sus puertas y ventanas. Y para eso, hace una fiesta. ¿Cuándo? El sábado 18 a las 00 hs. ¿Donde? En casa 13, pje Revol casi esquina Belgrano (¿donde iba a ser, sino?). Habrá musiquita a cargo de Tami Villoslada, las chicas mirabile, Richi Cabral y la mesma edit. La Creciente. Habrá tragos eróticos a cargo del zorro monsalvo. Habrá lectura del tarot de la mano de cuqui. Y habrá sorteo de libros y lágrimas. Pero no teman. Algún día, junto al fuego, nos reuniremos.Más información: www.casa13.blogspot.com // www.aguasbajanturbias.blogspot.com

habrá que tomarse el Intercórdoba

2008-10-08T14:32:00.000-03:00

revisitando un clásico III

2008-10-06T19:52:00.008-03:00

¿Olvidaste ya tu primera intención,
el lenguaje?

¿Qué lenguaje? "El pasado es para aquellos que
vivieron en el pasado", es todo lo que ella me dijo.

Shhh! El viejo duerme

-todo para las mareas, no hay río,
silencio ahora, se tuerce y gira
en sus sueños.

¡El océano bosteza!
Es casi la hora

Paterson, NJ, 9 de enero de 1850-. . . Al ser
sorprendido, Johnson prguntó por qué lo ataban: ¿Qué he
hecho? . . . Lo llevaron hasta la escena del crimen y allí le
mostraron las víctimas de su crueldad, pero esa visión no le
produjo otro efecto que el de una expresión de piedad, al
mismo tiempo que negaba haber participado en esa matanza
inhumana.

"¿Qué he hecho?"

- ¿para convencer a quién? ¿a la anguila?
habituadas están a la muerte y en ella
se regocijan . .

Asesinato.

- no podrás creer
que todo pueda comenzar otra vez, otra vez, aquí
otra vez . aquí
Despierto de un sueño, ese sueño
del poema total . ligado al mar,
asciende, un mar de sangre
- el mar que bebe en todos los ríos,
disfrazado, guiado
por el sábalo y el salmón .

Pero el tiempo del mar, dicen, es un arrullo
como el del sueño . la hierba
flota, semillas en ella .

¡Ah!

algas que flotan, palabras que flotan, que intentan
atrapar las semillas .

Te advierto: el mar no es nuestro hogar.
el mar no es nuestro hogar

El mar es nuestro hogar, hacia el que todos los ríos
(muertos) corren .

el nostálgico mar
mojado en nuestro llanto
¡Thalassa! ¡Thalassa!
llamándonos a casa .
Te digo: poné cera en tus oídos
contra el hambriento mar
¡no es nuestro hogar!

. a ahogarnos nos arrastra, en pérdidas,
remordimientos .

El mar no es nuestro hogar .

- aunque las semillas floten entre la espuma
y las algas entre pardas hojas
y blandas estrellas de mar .

Y sin embargo llegarás a él, ¡llegarás! La
canción vive en tus oídos, hacia el Océano
donde el día se ahoga .

¡No! No es nuestro hogar,

Y sin embargo llegarás a él, sangriento y negro mar
del orgullo. Llegarás a él. Semilla
de Venus, a él volverás . hacia esa
mujer, joven siempre, inmóvil, sobre una ostra jaspeada, roja
rosa

¡Escucha!
¡Thalassa! ¡Thalassa!
¡Beber, beber de él y emborracharse!
Thalassa
inmaculada: nuestro hogar, nuestra nostálgica
madre en donde todos los muertos, envueltos otra vez
lloran y llaman para que volvamos .
¡el sangriento negro mar!
herido sólo por la luz, un diamante vuelto
por la luz . ¡desde donde sólo el sol
se eleva sin mojar sus alas
de fuego!

. . no es nuestro hogar. NO es
nuestro hogar.

John Johnson, de Liverpool, Inglaterra, fue condenado por el
jurado después de una conferencia de veinte minutos. El 30 de
abril de 1850 fue colgado ante los ojos de miles que se habían
reunido en la montaña de Garret y sobre techos adyacentes para
presenciar el espectáculo.

Así el estallido
el eterno cerrarse
la espiral
el último salto mortal
el fin.

William Carlos Williams en Paterson, libro cuatro. Traducción: Sergio Raimondi

y vení

2008-10-03T19:01:00.000-03:00

o hacelo

2008-10-03T13:54:00.001-03:00

hacela

2008-10-01T17:43:00.000-03:00

2008-09-29T10:20:00.001-03:00

fogonazos

2008-09-28T22:55:00.004-03:00

Los recuerdos infantiles poseen una extraña cualidad volandera, y zonas de oscuridad rodean los espacios de luz. Los recuerdos de infancia son como velas encendidas en una hectárea de oscuridad, e iluminan escenas inmóviles, separándolas de la negrura circundante.

Carson McCullers, en El orfanato, en El aliento del cielo (Trad de José Luis López Muñoz).

simpatía retro

2008-09-26T15:02:00.004-03:00

esta mañana me tomé un colectivo. crucé el centro a bordo, por la avenida general paz y luego velez sarsfield. bastante distraído. a la altura de la calle 27 de abril cerré el libro y empecé a mirar por la ventana. en las paredes toda una novela de los setenta: el pueblo unido jamás será vencido. tosco por siempre (o algo así), y otras más. Firmante: ERP.
Sí, como se lee. Y la estrella. Aerosol rojo.

devota

2008-09-22T18:31:00.000-03:00

próxima estación

2008-09-14T14:16:00.000-03:00

Manual de lectura: revisitando un clásico II

2008-09-10T10:31:00.003-03:00

EL VERBO INGLÉS ANTE LA ACCIÓN DEL FUEGO

La casilla del guardabarrera de Bahía Blanca Sur
tiene dos pisos: ladrillo abajo y arriba chapa y madera.
Abajo, sobre lo rojo, hierro: "Es prohibido
transitar por las vías". Los ingleses
armaron sus frases desde los cimientos
con voluntad igual a la de sus arquitecturas:
funcionales y con vocación de eternidad,
pero aquí la localía impone sus límites,
menos por la acción razonada de los ciudadanos
que por la inercia convulsa de los paisajes
-Y alto ardió ayer la casilla, y cenizas quedaron
de la madera que cruzó el océano, y las chapas,
en el momento culminante del calor,
volaron sobre los cascos de los bomberos.
Luego encontraron entre las insistentes paredes
pedazos de vidrio y un hombre asado.
Si existieran, sería posible conjeturar
que el humo espeso y tentador, en volutas
negras revueltas subiendo hasta sus mesas,
habría complacido a los dioses del lugar.

2008-09-07T20:30:00.000-03:00

uno de calveyra

2008-09-05T00:25:00.002-03:00

Mandarte noticias por las pandorgas, por el hilo invisible de las venas.
Oírse la respuesta con el oído sobre la tierra del campo.
He corrido al lugar de donde se volaron esos pájaros, de allí vuelvo, de ese lugar vacío entre las manos.

Arnaldo Calveyra, Libro de las mariposas

Historia de las plantas

2008-09-01T13:24:00.003-03:00

II

Y ESTO SE CUENTA DE ESAS PLANTAS

Algunas lloran en los calendarios de la primera luna.
Lloran por arrancarse y caminar hasta las parturientas a
beberle los coágulos.
Debajo de sus negras raíces,
crecen ya, sordamente, caracoles y vivas esmeraldas.
Sus flores, como en círculo, arrojan las fragancias a los
mágicos sueños.
El aire se envenena con su leche, el fuego se hace verde
con sus hojas, los ropajes se queman con su incienso.
El escriba conserva su memoria y el sabio le da nombre a
los metales.

Esto se sabe de esas plantas.

Lo demás está escrito en la primera crónica de los
ausentes Hombres del Perfume.

Romilio Ribero, Libro de Bodas, Plantas y Amuletos. Alción editora.

813

2008-08-27T17:50:00.004-03:00

Este plácido polvo fue señores y señoras

y niños y niñas -

fue risas y habilidad y suspiros

y vestido y rizos.

Este pasivo lugar viva mansión del verano

con flores y abejas

cumple su ciclo oriental

luego cesa, como éstos -

Emily Dickinson traducida por Silvina Ocampo, en Poemas, ed Tusquets.

2008-08-26T22:39:00.006-03:00

¿llegó la antimoralina anonimofóbica?

Necesitás un aborto?

2008-08-24T15:55:00.003-03:00

Como puedo hacer un aborto? Un aborto médico usa una combinación de medicamento para causar la terminación no quirúrgica de un embarazo de hasta 9 semanas (el aborto con medicamentos).

Dos Chicas de la Plástica

2008-08-21T11:32:00.003-03:00

Música que conocí gracias a Leti.
Blog de Aneta

revisitando un clásico

2008-08-18T10:23:00.002-03:00

En la cocina

la llama de la hornalla

oscila detrás del Guasuncho, que

se cree el héroe del Barrio Pepsi

pero que nunca salió de estas cuadras

a no ser para cobrar una renta.

Guasuncho, de visita en la cocina

él, que hace unos años fundó

una pseudo célula clandestina y después se puso

a vender biblias para el Ministerio de Ondas de Amor y Paz.

Ahora rehabilitado, con restos de chicle en el labio inferior

de su sonrisita parapolicíaca dice

hesitante

loco

loco, yo era amigo de Luca.

Guasuncho cuenta de una minita

que, siguiendo los pasos de su hermana mayor,

usa una remera donde un águila sostiene

el bate de beisbol en una garra y laureles en la otra.

En dos semanas cambió menos que en la media hora donde

hablamos del futuro en tiempo pasado.

El parlante roto, dice Guasuncho

hacía que la canción,

Blondie, se escuchara de a ráfagas, arrastrada

hasta la pieza desde otro lugar

menos pensado; después de la escena

de celos en el comedor coreano algo

quebró la sucesión de los hechos

y entonces, todo indicaba que era él,

no era yo, dice Guasuncho, con un envase

en la mano, ni ella, una mujer

sacando un jean del bolso

los personajes que a la otra mañana se movían detrás

de la vidriera mal enjabonada

en el San Cristobal Laverap.

Nadie comenta salvo Confuncio

que comparando de reojo al Guasuncho

con una diapositiva de cuando tenía 17

le dice, nunca debiste confiar tanto

en alguien que le pone Heráclito a su gato.

Martín Gambarotta, PUNCTUM

2008-08-16T16:23:00.000-03:00

2008-08-15T15:05:00.000-03:00

He tenido una pesadilla.
Ya lo sé.
¿Te cuento qué pasaba?
Si quieres, sí.
Yo tenía un pingüino de esos que les das cuerda y echan a andar y mueven las aletas. Estábamos en la casa donde vivíamos antes y el pingüino aparecía por una esquina pero nadie le había dado cuerda y yo me asustaba mucho.
Tranquilo.
En el sueño daba mucho más miedo.
Lo sé. Hay sueños que dan mucho miedo.
¿Por qué he tenido esa pesadilla?
No lo sé. Pero ya pasó. Voy a echar un poco de leña al fuego. Tú duerme.
El chico no replicó. Después dijo: La cuerda no giraba.

La carretera, Cormac Mc Carthy. Traducción Jesús Morillo Fort

Qué hacés mirando las olimpíadas

2008-08-13T12:21:00.001-03:00

Final alternativo Season Four

El Maldonado

2008-08-12T23:02:00.002-03:00

Verano.

Desde la esquina donde algunos hombres
hicieron con basura y fuego hace un rato
una ceremonia llega ahora hasta su casa
el olor a plástico y madera quemados.
Al anecdotario del verano va a agregarse,
si hay tiempo, algunas hazañas más:
brindis en cadena y sobremesas sin fin,
discursos, cháchara y verso, pero después
la ropa liviana va a migrar al fondo de un placard,
y la vista de esas sillas en el patio,
en ronda, tal como quedaron al final
del último asado, va a proyectar de nosotros
una imagen irreconocible. ¿qué fue lo que se dijo
y con qué objeto? en el calendario
un círculo en birome entrevisto al pasar
le recuerda la proximidad de un cumpleaños.

Miguel Angel Petrecca
Ediciones Gog y Magog

Peronismo

2008-08-11T12:20:00.002-03:00

cuenta que una mujer, de unos 40 años, con un sueldo relativamente alto en la administración pública, se tatuó, sobre su resplandeciente busto de silicona, una V y P, (imposible reproducir el símbolo con el teclado). alguien dice que eso es convicción, y agrega: "todos vivimos de opiniones, pero no tenemos convicciones". un tercero trata de dilucidar la diferencia entre ambas cosas y propone: Convicción = opinión +acción.